Obras registradas

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jueves, 28 de abril de 2011

Sangre quemada al Sol



El Gladiador


Roma mató con fracasos
su gloria pasada.
Cristo pagó por las malas
la fe en su papá.
La antigüedad sucumbió
ante sus palabras tergiversadas,
leyendas greco-romanas
con freno y marcha atrás.


Sangre quemada al Sol
Lluvia segada al cielo,
los dioses saltan al ruedo
y unidos alzan su voz.
 
El Coliseo entero corea,
quiere matar a las fieras
que luchan con honor.

Zeus a un lado se apuesta
lo que Hades desea,
la vida del Gladiador.

Minerva sabia y divina
que ama y respeta la vida
ve en Hades la sonrisa oscura.

Venus, hermosa y tan pura
y por desgracia tozuda,
confunde muerte con belleza.

Marte, dios de la guerra
que tiene fuego en sus venas
le quiere en las fauces del perro.

Hades manda a Cancerbero
abrir las puertas del Infierno
cuando Minerva grita que no.
 
Venus atónita mira
mientras Zeus cavila
y le otorga su perdón.

Marte sopesa el denuedo,
Hades hambriento de almas
y henchido de cólera y rabia
siente que ha perdido el tiempo.


El Gladiador que no entiende
de malos y buenos
prefiere verse muerto
a vivir sin honor.
Rompe presto sus cadenas,
de su destino se vuelve dueño,
los dioses se hacen pequeños
…venció el Gladiador.


domingo, 24 de abril de 2011

Bala perdida


FAMA


Mujer adicta a las medicinas
de farmacia ilegal,
pudiste ser bala perdida,
te pudiste encasquillar…
Pero elegiste sufrir para triunfar,
Fulana de los artistas.

Eres amante de Morfeo,
eres carne de neón.
Maga de la ambición
que enloquece a los cuerdos.

Vas rodando con el tiempo
por bolsillos despistados
y en anhelos enredados
por tu mano y tu veneno.

Yo tocarte no quiero,
mas si en mi vejez
te tiento alguna vez
será un roce sin precio.

Mujer adicta a las medicinas
de farmacia ilegal,
pudiste ser bala perdida,
te pudiste encasquillar…
Pero elegiste sufrir para triunfar,
Fulana de los artistas.

Cuantas flores a tu paso
cuantos pinchos que cercenan.
Labios rojos, tangas varios
que brillan a la luna llena.

Cuantos locos a tu paso
cuantas risas, cuantas penas.
Te llevaste su cordura
y ahora lento les entierras.



domingo, 17 de abril de 2011

Simply irresistible




THE WOMAN DRESSED IN BLACK


The paving stones are shining
‘cause she has just passed.
The whole sky is burning,
it’s the sunset in the boulevard.

The bloody clouds kissed the horizon
while she was sticking her heels.
Her beauty inspired my song,
but I don’t know what does she feel?.

When I stare at her
her armour blind my eyes.
And her long black dress
blows away with my mind.

Her figure is like a French kiss,
Uh please baby tell me lies
I just wanna feel your lips
near to me tonight!

It’s the sunset in the boulevard
Na na na na  na na na na

I’m going mad, I’m going mad
Na na na na  na na na na

The woman dressed in black!





miércoles, 13 de abril de 2011

Ojos de mortal


El Poeta


En el suelo, una rubia espumosa,
en la mano, la pipa de la paz.
Le sabe la vida a licor de rosas,
la vida le sabe al verbo amar.

Coge su sombrero de tono parduzco,
le toca morir para matar.
Al volver a casa inventa otro mundo,
adiós al sombrero y vuelta a empezar.

Por las noches, mira las estrellas,
por el día, es un siervo del Sol.
Es amante de la Luna llena
y la poesía es su canción.

¿Dónde vas despistado galán?
Voy buscando el sentido de la vida,
en la frontera de la fantasía
que es preludio de la libertad.

En el suelo, una rubia espumosa,
en la mano, la pipa de la paz.
Tiene su pluma el don de una diosa
que brilla en sus ojos de mortal.

Por las noches, mira las estrellas,
por el día, es un siervo del Sol.
Es amante de la Luna llena
y la poesía es su canción.



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jueves, 7 de abril de 2011

Calada de tu pipa


Literatura

Cayó en el lecho, derrotada y desnuda,
jamás pensó que la madrugada
se posase en su mirada
y durmiese en su turgente cintura…

…Literatura, qué me dices si te digo
que soy en tu universo calada
de tu pipa y adoquín de tu calzada,
que solo soy si soy contigo.

Literatura, yantas de las letras
vives de la beldad en verso
de la prosa sobre el lienzo
que entreteje las estrellas.

Literatura, de la triste pluma
que alimentas a los ciegos
que guiados por sus egos
escriben ‘literatura’.

Literatura, de la insigne pluma
que rompiendo los esquemas
sin galones y sin velas
desembarcan en la Luna.

Literatura, hoy eres musa
de este humilde rapsoda
que te ama y te implora
un guiño a su pluma.

¡Literatura! tan guapa y tan puta
dueña de tus literatos
que prefieren morir matando
solo si es por tu hermosura.

¡Literatura! y con esto me despido
por ti me codeo con las nubes
no hay estrella que deslumbre…
¡Solo soy si soy contigo!